En el final de los tiempos

Una despedida por ahora

2007-03-28T15:29:00.000+02:00

LE HA LLEGADO A ESTE BLOG,
UN TIEMPO DE SILENCIO.

REGRESARÉ A CONTUINUAR ESTA ANTOLOGÍA,
ESPERO, EN ALGÚN MOMENTO
.
AGRADEZCO A TODOS LOS AMIGOS QUE LO FRECUENTARON.

HASTA LA VUELTA.

Almudena Guzmán

2007-03-23T11:19:00.000+01:00

Usted se me escapa en los pasillos como
un discóbolo impregnado de aceite.

Pero todo lo que habla es una mano enguantada
por mis medias.
(Desnuda, froto su voz contra las caderas de la sábana
para no dormirme tan triste.)

2006-11-27T20:21:00.000+01:00

Sigo aquí....

Emily Nicoll

2006-11-27T16:34:00.000+01:00

ALEJO CARPENTIER

2006-10-27T00:37:00.000+02:00

Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la emoción estética no consistirán, simplemente, en un supremo entendimiento de lo creado. Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema.

Fragmento de Los pasos perdidos

ESTAS MUJERES NECESITAN QUE LES DEMOS LA MANO

2006-10-26T19:31:00.000+02:00

Parisa, Iran, Khayrieh, Shamameh, Kobra, Soghra y Fatemeh son siete mujeres iraníes condenadas a morir lapidadas.
Entra en el enlace azul y firma ahora para intentar salvarlas.
.
Amnistía Internacional

Luis Cané

2006-10-10T03:04:00.000+02:00

En vano querer ser buenos

y querernos como hermanos.

Si tú no tuvieras senos...

Si yo no tuviera manos...

Oleo: Kunsthaus Zurigo

Emily Nicoll

2006-09-27T00:38:00.000+02:00

Sé que no quiero dejarte,
"nunca" es la palabra.
Si me arrebata la muerte
he de pelearle el derecho
a acompañarte.
Regresaré como brisa,
como rociones de mar,
como canto de pájaro,
como borra de café.
Me meteré por tu piel,
por tus entrañas,
para seguir estando,
aunque sea ausencia.

Vicente Aleixandre

2006-09-24T14:19:00.000+02:00

EL ÚLTIMO AMOR

(...)Amor mío, amor mío.
Y la palabra suena en el vacío. Y se está solo.
Y acaba de irse aquella que no nos quería. Acaba de salir.
Acabamos de oír cerrarse la puerta.
Todavía nuestros brazos están tendidos. Y la voz se
queja en la garganta.
Amor mío...

Cállate. Vuelve sobre tus pasos. Cierra despacio la puerta,
si es que no quedó bien cerrada.
Regrésate.
Siéntate ahí, y descansa.
No, no oigas el ruido de la calle. No vuelve.
no pude volver.
Se ha marchado, y estás solo.
No levantes los ojos para mirarlo todo, como si en todo
aún estuviera.
Se está haciendo de noche.
Ponte así: tu rostro en tu mano.
Apóyate, descansa.
Te envuelve dulcemente la oscuridad y lentamente te borra.
Todavía respiras. Duerme.
Duerme si puedes. Duerme poquito a poco,
deshaciéndote, desliéndote en la noche que poco a poco
te anega.

...Porque era el último amor. ¿No lo sabes?
Era el último. Duérmete. Calla.
Era el último amor...
Y es de noche.(...)

Nicolás Guillén

2006-09-19T01:56:00.000+02:00

La rumba
revuelve su música espesa
con un palo,
Jengibre y canela....
¡ Malo !
Malo, porque ahora vendrá el negro chulo
Con Fela.

Pimienta de la cadera,
grupa flexible y dorada:
rumbera buena,
rumbera mala.

En el agua de tu bata
todas mis ansias navegan:
rumbera buena,
rumbera mala.

Anhelo de naufragar
En ese mar tibio y hondo:
¡ Fondo
del mar !

Trenza tu pie con la música
el nudo que más me aprieta;
resaca de tela blanca
sobre tu carne trigueña.

Locura del bajo vientre,
aliento de boca seca;
el ron que se te ha espantado,
y el pañuelo como riendas.

Ya te cogeré domada,
ya te veré bien sujeta,
cuando como ahora huyes,
hacia mi ternura vengas,
rumbera
buena;
o hacia mi ternura vayas
rumbera
mala.

No ha de ser larga la espera,
Rumbera
Buena;
Ni será eterna la bacha,
Rumbera
Mala;
Te dolerá la cadera,
Rumbera
Buena;
Cadera dura y sudada,
Rumbera
Mala...

¡ Último
trago !
Quítate, córretem, vámonos...
¡ Vamos !

Amanda Pedrozo

2006-03-08T12:27:00.000+01:00

Pintura: Robert Florczak

El Harén

Esta noche danzaré para él, apenas el crepúsculo hunda sus colores en el ojo de la noche. El olor a incienso de mi pelo alabará su nombre. Catorce años de espera lo alaban. Días volcados sobre su propio embudo y hasta la consumición. El viento de la siesta tomando los corredores tras las puertas selladas. Él, mi Señor, cruzando el semicírculo de los portales de la casa. Sus manos soñadas desde el principio de la vida (duele pensar en una caricia), sus zapatos de pedrería, su pensamiento sonando en las profundidades como el agua invisible de los pozos.

Los eunucos subiendo las escaleras son el único sonido ahora. Pronto será la fogata, el pulso del destino torciendo la cintura, levantando la virginidad de las caderas bajo la seda, la proximidad, por fin, detrás de las figuras definitivas de la danza.

Podría asegurar que si lo miro a la cara, si acaso me atreviera a mirarlo, lo vería llorar, en silencio, como hacen los monarcas cuando aman.

Olga Orozco

2006-02-20T02:35:00.000+01:00

Entre Perro y Lobo

Me clausuran en mí.
Me dividen en dos.
Me engendran cada día en la paciencia
y en un negro organismo que ruge como el mar.
Me recortan después con las tijeras de la pesadilla
y caigo en este mundo con media sangre vuelta a cada
lado:
una cara labrada desde el fondo por los colmillos de la
furia a solas,
y otra que se disuelve entre la niebla de las grandes
manadas.
No consigo saber quién es el amo aquí.
Cambio bajo mi piel de perro a lobo.
Yo decreto la peste y atravieso con mis flancos en llamas
las planicies del porvenir y del pasado;
yo me tiendo a roer los huesecitos de tantos sueños
muertos entre celestes pastizales.
Mi reino está en mi sombra y va conmigo dondequiera
que vaya,
o se desploma en ruinas con las puertas abiertas a la
invasión del enemigo.
Cada noche desgarro a dentelladas todo lazo ceñido al
corazón,
y cada amanecer me encuentra con mi jaula de obediencia
en el lomo.
Si devoro a mi dios uso su rostro debajo de mi máscara,
y sin embargo sólo bebo en el abrevadero de los
hombres un aterciopelado veneno de piedad que raspa
en las entrañas.
He labrado el torneo en las dos tramas de la tapicería:
he ganado mi cetro de bestia en la intemperie,
y he otorgado también jirones de mansedumbre por trofeo.
Pero ¿quién vence en mí?
¿Quién defiende de mi bastión solitario en el desierto, la
sábana del sueño?
¿Y quién roe mis labios, despacito y a oscuras, desde
mis propios dientes?

Beatriz A. García

2006-02-07T18:38:00.000+01:00

Pintura: Ekaterian Tkatcheva

Caperucita buscaba al lobo Para mirar al lobo, me disfracé de cordero, supe de abismos psicofármacos y dientes afilados, para mirar sus pupilas ávidas. Para lamer su pelambre me adentré en noches muy largas con ofertas violentas -brillaba la sangre. Para sentir su aliento acechante, seduje ovinos muchachos, en altares poco recomendables. Y era su paso astuto, sus máscaras cambiantes, acicate promesa en el abismo. Para ser devorada por el lobo, –que era a fin de cuentas, lo que yo quería–, me volví cada vez más inocente, me volví una niña tonta, en las garras aterciopeladas de la noche. El que busca, encuentra.

Sorpresa

2006-02-02T11:19:00.000+01:00

Foto: Minustime

Ayer dejé el anuncio de la nueva comunidad,

por un error al abrir el blog a donde pensaba enviarlo.

Paso poco por aquí.

Es un trabajo que hago lentamente.

La amiga que seleccionó estos poemas,

falleció hace 4 meses y comprendo que no hay apuros en ir recordando su extraordinaria sensibilidad,

hacia la poesía.

Lo que me sorprendió, es la cantidad de respuestas,

todas las personas que pasaron para leer un poema.

Que se detienen, que opinan.

Había leído cuando comencé el blog, alguna respuesta,

y ya nunca volví a mirar que ocurría con lo que iba subiendo.

De alguna forma me emociona, por ella y por todos nosotros.

Por el poder de la palabra, que en la más medular de sus formas, convoca, aúna, serena el torbellino de nuestros tiempos.

A todos los que respondieron gracias,

en mi nombre y en el de ella.

PRESENTO EN SOCIEDAD

2006-02-01T16:51:00.000+01:00

Mujeres Diosas Brujas

El blog grupal que hacemos entre

Luunna, Principezca, Beltenebros, Mawrur, Ponto, Maat Gabrielle y yo.

Nos daría mucho gusto que nos visitaran, también por allí.

Gracias

Juan Ramón Jiménez

2005-12-05T03:15:00.000+01:00

Yo no soy yo

Soy el que marcha a mi lado

y a quien no veo

Al que visito algunas veces

y olvido otras

El que me perdona

cuando como golosinas

El que anda en la naturaleza

cuando yo estoy en el interior

El que permanece silencioso

cuando yo hablo

El que permanecera en pie

cuando yo muera

Sor Juana Inés dela Cruz

2005-12-05T03:02:00.000+01:00

Él es libre para amarme,

aunque a otra su amor provoque;

¿y no tendré yo la misma

libertad en mis acciones?

Si él resistirse no puede,

su incendio mi incendio abone.

Violencia que a él lo sujeta

¿qué mucho que a mí me postre?

¿No es rigor, no es tiranía,

siendo iguales las pasiones,

no poder él reportarse

y querer que me reporte?

Quererlo porque él me quiere,

no es justo que amor se nombre;

que no ama quien para amar

el ser amado supone.

Pintura: Abbé Nozal

Sergio Mondragon

2005-12-05T02:35:00.000+01:00

Recordar a medias

olvidar a medias

vivir a medias

morir a medias

amar las medias;

mediar las vidas, las medias,

si acaso un ritmo, si acaso un salmo

en un poema

de vez en cuando

Laura Yasan

2005-12-05T02:20:00.000+01:00

bajo la lengua crece una madeja

es tan áspero el hambre de escribir

si pudiera tan sólo

retener esos versos que hilvano por la calle

el pan de la memoria

es una proyección que nunca otorga

la gracia del final

un ensayo perpetuo consumado al revés

la escena del delito

lleva siempre la víctima consigo

escribo en ese cuerpo una reprobación

hay letra muerta en esa voz

sonidos apagados volcando en la garganta

un aluvión de polvo

forzados al silencio

quedan los restos de una historia velada

esa estaca clavando las cosas en su sitio

me representa heroica

perdida en la costumbre de equivocar la patria

cargo con los excesos

de conquistar lo que no es mío

María Mercedes Carranza

2005-12-05T02:15:00.000+01:00

Ahora en la hora del desamor

Y sin la rosada levedad que da el deseo

Flotan sus pasos y sus gestos.

Las sonrisas sonámbulas, casi sin boca,

Aquellas palabras que no fueron posibles,

Las preguntas que sólo zumbaron como moscas

Y sus ojos, frío pedazo de carne azul.

Días perdidos en oficios de la imaginación,

Como las cartas mentales al amanecer

O el recuerdo preciso y casi cierto

De encuentros en duermevela que fueron con nadie.

Los sueños, siempre los sueños.

¡Qué sucia es la luz de esta hora,

Qué turbia la memoria de lo poco que queda

Y qué mezquino el inminente olvido!

Foto Silvia ganora

Pablo Neruda

2005-12-05T02:07:00.000+01:00

Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo

y por las calles voy sin nutrirme, callado,

no me sostiene el pan, el alba me desquicia,

busco el sonido líquido de tus pies en el día.

Estoy hambriento de tu risa resbalada,

de tus manos color de furioso granero,

tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,

quiero comer tu piel como una intacta almendra.

Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,

la nariz soberana del arrogante rostro,

quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas

y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo

buscándote, buscando tu corazón caliente

como un puma en la soledad de Quitratúe.

Pintura:Morazua.com

Alfonso Cabello

2005-12-05T02:00:00.000+01:00

Tú siempre dices lo mismo:

Que ya no quieres verme.

Yo sin embargo me muero

cuando no consigo verte.

Alfonsina Storni

2005-12-05T01:50:00.000+01:00

No tienes tú la culpa si en tus manos

mi amor se deshojó como una rosa:

Vendrá la primavera y habrá flores...

El tronco seco dará nuevas hojas.

Las lágrimas vertidas se harán perlas

de un collar nuevo; romperá la sombra

un sol precioso que dará a las venas

la savia fresca, loca y bullidora.

Tú seguirás tu ruta; yo la mía

y ambos, libertos, como mariposas

perderemos el polen de las alas

y hallaremos más polen en la flora.

Las palabras se secan como ríos

y los besos se secan como rosas,

pero por cada muerte siete vidas

buscan los labios demandando aurora.

Mas... ¿lo que fue? ¡Jamás se recupera!

¡Y toda primavera que se esboza

es un cadáver más que adquiere vida

y es un capullo más que se deshoja!

Carlos Muños Romero

2005-12-05T01:47:00.000+01:00

Mis versos, lágrimas de desconsuelo,
vuelan repatriados a tu suelo,
a postrarse a tus plantas, humillados.

Ana Lahitte

2005-12-05T00:50:00.000+01:00

Qué ardua... Qué serena
esta tristeza
de al fin dejarse estar a solas
con la sombra.

O ya sin ella.

José Da Silva

2005-12-05T00:38:00.000+01:00

Me he buscado sin cesar todos los
días
de los años en conciencia que he
vivido
en el minuto de silencio
en los segundos de paz
en las horas de ansiedad o de ruido
me he buscado sin cesar y, por
buscarme
no he podido disfrutar de estar
conmigo.

Oleo: Stella Echeverría

Marilina Rébora

2005-12-05T00:29:00.000+01:00

No nadar contra la
corriente ? Acaso el salmón no
regresa así a su altura natal ?
Suprema fidelidad a la cuna.

Foto:annais' photostream

Pablo Neruda

2005-11-24T01:33:00.000+01:00

Muere lentamente

quien se transforma en esclavo del hábito,

repitiendo todos los días los mismos trayectos,

quien no cambia de marca.

No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente

quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente

quien evita una pasión,

quien prefiere el negro sobre blanco

y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,

justamente las que rescatan el brillo de los ojos,

sonrisas de los bostezos,

corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente

quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,

quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,

quien no se permite por lo menos una vez en la vida,

huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente

quien no viaja, quien no lee,quien no oye música,

quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente

quien destruye su amor propio,

quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,

quien pasa los días quejándose de su mala suerte

o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,

quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o

no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,

recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor

que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos

una espléndida felicidad.

Nelson Jiménez Vivero

2005-11-24T01:25:00.000+01:00

Qué somos ?

Sin la libertad los huesos

rotos

se curan

después de permanecer quietos un tiempo largo

largo

en la contradicción de estar callados

sin un chasquido

un taconazo

un teléfono.

Pero la libertad no está en algún sitio alcanzable

no se conquistan

o se palpan

o se comprende

no se tiene jamás

porque es la libertad la única condición imprescindible

para que un ser sepa

que está definitivamente solo.

Emilio Surí Quesada

2005-11-24T01:17:00.000+01:00

MÁS TURBADO QUE AYER

Al sur del olvido

amaneció mi lecho

con ellas a mis pies y olor de primavera.

Una rubia aún conserva en el rostro

mi último quejido.

Una morena está conforme

porque he pintado sus piernas

con aceites esenciales de cedro y bergamota.

Esa pelirroja me pidió

que sublevara su pubis con pimienta de Cayena

y aquella otra,

de monja disfrazada,

me enseñó la marca que el diablo

había grabado en su pezón.

Ellas saltaron desde encima del armario

y quisieron cabalgar mi fantasía.

Suplicaron que fuera el patrón

de la rosa de los vientos.

Entre todas levaron mi ancla

sin preguntarme si quería navegar.

Inflamaron mi vela,crearon la tormenta

y, sin amor,

por simple oficio,

me lanzaron a las aguas.

Medusas fueron

cuando quise acariciarlas.

A dentelladas atacaron

cuando lancé mi arpón

y devoraron la noche

en donde estoy

más turbado que ayer,

a la deriva.

Mi sábana, otra vez,

ha sido la mar de mis combates.

No hay puerto a donde ir

y el horizonte es

otra madrugada de sábado sin ley,

un cenicero donde humea,

todavía,

la lacia mansendumbre del hachís,

unas fotos cutres

tiradas sobre el suelo

y mis ojos extraviados

que se empeñan en convertir en faro

el recuerdo de una mujer

que titila

distante.

Pedro Javier Martínez

2005-11-24T00:50:00.000+01:00

Esto de escribir versos

es un lastre que arrastro de la infancia,

como el que nace ciego

o le toca la china

del síndrome de dawn.

Ya véis, este milagro

de amasar pan sonoro con palabras,

no goza de ningún predicamento

en el mundo en que vivo.

Posee la ingenuidad de lo que nace

naturalmente;

y a veces me pregunto

si fue, quizás, antojo de mi madre

mientras leía a Bécquer

en estado de gracia

a la trémula luz de las estrellas.

Jorge Luis Borges

2005-11-24T00:42:00.000+01:00

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición,el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Bibilioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me enceguece.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Konstantinos Kavafis

2005-11-24T00:24:00.000+01:00

ÍTACA

Si vas a emprender el viaje hacia Ítaca,
pide que tu camino sea largo,
rico en experiencias, en conocimiento.
A Lestrigones y a Cíclopes,
o al airado Poseidón nunca temas,
no hallarás tales seres en tu ruta
si alto es tu pensamiento y limpial
a emoción de tu espíritu y tu cuerpo.
A Lestrigones ya Cíclopes,
Ni al fiero Poseidón hallarás nunca,
Si no los llevas dentro de tu alma,
Si no es tu alma quien ante ti los pone.

Pide que tu camino sea largo.
Que numerosas sean las mañanas de verano
en que con placer, felizmente
arribes a bahías nunca vistas;
detente en lo emporios de Fenicia
y adquiere hermosas mercancías,
madreperla y coral, y ámbar y ébano,
perfumes deliciosos y diversos,
cuanto puedas invierte en voluptuosos y delicados perfumes;
visita muchas ciudades de Egipto
y con avidez aprende de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en la memoria.
Llegar allí es tu meta.
Más no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años;
y en tu vejez arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino,
sin esperar que Ítaca te enriquezca.

Ítaca te regaló un hermoso viaje.
Sin ella el camino no hubieras emprendido.
Más ninguna otra cosa puede darte.

Aunque pobre la encuentres, no te engañará Ítaca.
Rico en saber y en vida, como has vuelto,
comprendes ya que significan las Ítacas.

Jaime Sabines

2005-11-17T02:23:00.000+01:00

TU CUERPO ESTÁ A MI LADO

Tu cuerpo está a mi lado

fácil, dulce, callado.

Tu cabeza en mi pecho se

arrepiente

con los ojos cerrados

y yo te miro y fumo

y acaricio tu pelo enamorado.

Esta mortal ternura con que callo

te está abrazando a ti mientras

yo tengo inmóviles mis brazos. Miro mi

cuerpo, el muslo

en que descansa tu cansancio

tu blando seno oculto y apretado

y el bajo y suave respirar de tu

vientre

sin mis labios.

Te digo a media voz

cosas que invento a cada rato

y me pongo deveras triste y solo

y te beso como si fueras tu

retrato.

Tú, sin hablar, me miras

y te aprietas a mí y haces tu

llanto

sin lágrimas, sin ojos, sin

espanto.

Y yo vuelvo a fumar

mientras las cosas

se ponen a escuchar lo que no

hablamos.

Pintura: Borisoff

Jorge Luis Borges

2005-11-17T02:16:00.000+01:00

AUSENCIA

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de
reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado
vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu
imagen,
músicas en que siempre me
aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis
manos.
¿En qué hondonada esconderé
mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin
ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Juana de Ibarbourou

2005-11-12T19:14:00.000+01:00

NOCHE DE LLUVIA

Llueve... Espera, no duermas,
estáte atento a lo que dice el viento
y a lo que dice el agua que golpea
con sus dedos menudos en los vidrios.
¡Cómo estará de alegre el trigo ondeante!
¡Con qué avidez se esponjará la hierba!
¡Cuántos diamantes colgarán ahora
del ramaje profundo de los pinos!
Espera, no te duermas. Escuchemos
el ritmo de la lluvia.
Apoya entre mis senos
tu frente taciturna.
Yo sentiré el latir de tus dos sienes
palpitantes y tibias,
como si fueran dos martillos vivos
que golpearan mi carne.
Espera, no te duermas. Esta noche
somos los dos un mundo,
aislado por el viento y por la lluvia
entre la cuenca tibia de una alcoba.
Espera, no te duermas. Esta noche
somos acaso la raíz suprema
de donde debe germinar mañana
el tronco bello de una raza nueva.

Adelaide Foppa

2005-11-12T19:04:00.000+01:00

MUJER....

Un ser que aún no acaba de ser
no la remota rosa angelical
que los poetas cantaron
no la maldita bruja
que los inquisidores quemaron
que la temida y deseada prostituta
no la madre bendita y burlada solterona
no la obligada a ser bella
no la obligada a ser mala
no la que vive porque la dejan vivir
no la que debe siempre
decir que si
un ser que trata de saber quien es
y que empieza a existir.
De todas estas, de cual estás hablando ?

Ilustración del libro " La Ciudad de Las Mujeres" de Crhistine de PisanMUJER....

Felisberto Hernández

2005-11-04T23:58:00.000+01:00

ELSA

I
Yo no quiero decir cómo es ella. Si digo que es rubia se imaginarán una mujer rubia, pero no será ella. Ocurrirá como con el nombre: si digo que se llama Elsa se imaginarán cómo es el nombre Elsa; pero el nombre Elsa de ella es otro nombre Elsa. Ni siquiera podrían imaginarse cómo es una peinilla que ella se olvidó en mi casa; aunque yo dijera que tiene 26 dientes, el color, más aun, aunque hubieran visto otra igual, no podrían imaginarse cómo es precisamente, la peinilla que ella se olvidó en mi casa.

Yo quiero decir lo que me pasa a mí. ¿Y saben para qué?, pues, para ver si diciendo lo que me pasa, deja de pasarme. Pero entiéndase bien; me pasa una cosa mala, horrible: ya lo verán. Sé que por más bien que yo llegara a decirla, ocurrirá como con la peinilla y lo demás; no se imaginarán exactamente, cómo es lo malo que me pasa; pero el interés que yo tengo es ver si deja de pasarme tanto lo malo que se imaginarán, lo malo que en realidad me pasa.

III

Elsa no es precisamente, una de las tantas muchachas que no me aman: ella no me amará dentro de poco tiempo, porque ahora ella me ama. Nos hemos visto muy pocas voces; ella está muy lejos; nuestro amor se mantiene por correspondencia; pero yo tengo la convicción, yo afirmo categóricamente, yo creo absolutamente -ya explicaré ampliamente por qué tengo esta fiebre de afirmar- yo vuelvo a afirmar que dada la manera de ser de ella, dejará muy pronto de amarme, porque ella no podrá resistir el amor por correspondencia. Yo sí, pero ella no.

De lo que ya no existe, se habla con indiferencia o con frialdad; pero yo hablo con dolor, porque hablo antes de que deje de existir y sabiendo que dejará de existir: recuérdese cómo lo afirmé.

Cuando espero algo, siento como si alguien -llámese Dios, destino o como quiera- tratara de demostrarme que la cosa que espero no llega o no ocurre como yo esperaba. Entonces, cuando yo tengo interés en que una cosa no ocurra, empiezo a pensar que ocurrirá, para burlarme de ese alguien si la cosa llega u ocurre, para hacerle ver que yo la preveía; y él por no dar su brazo a torcer no me da ese gusto y la cosa ocurre; pero he aquí que al final triunfo yo, porque precisamente lo que más deseaba era que no ocurriera. También debo decir que ese alguien suele sorprenderme dejándose burlar, y que yo triunfe aparentemente y quede derrotado íntimamente: pero esto ocurre las menos de las veces.

Para ser franco, diré que yo no creo en ese alguien, que a ese alguien lo creamos, y para crearlo lo suponemos al revés y al derecho. Pero cuando nos encontramos frente a un gran dolor, volvemos a pensar al revés y al derecho por si llega a ser cierto que existe. Ahora yo pienso que a lo mejor existe, y que a lo mejor no da su brazo a torcer, y por llevarme la contra hace que no ocurra lo de que ella deje de amarme, puesto que yo afirmo que ocurrirá. Así mismo tengo temor de que ese alguien se deje vencer y la cosa ocurra como en las menos veces: pero yo tengo más esperanza del otro modo: al revés que al derecho. Tendría esperanza aun cuando viera que estoy a punto de que ella no me ame; pues con más razón tengo esperanza ahora que ella me ama normalmente.Bueno, en total quiero dejar constancia de que tengo la convicción, de que afirmo categóricamente, y que creo absolutamente, que Elsa se diferencia de las demás muchachas, en que ninguna de las otras me ama, y que ella dejará muy pronto de amarme.

Jorge Luis Borges

2005-11-04T18:47:00.000+01:00

AUSENCIA

Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tu espejo:

cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nicho de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas,

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde.

Renata Durán

2005-11-04T18:42:00.000+01:00

TE ESPERARÉ

Te esperaré del lado del silencio.

Entre las sombras de las lentas horas.

Te esperaré en el fondo de mis sueños

allí donde comienzan nuestras cosas.

En ese después del tiempo

donde podemos ser nosotros.

Desnudos, al fin, para los besos

más profundos y locos. Para la piel.

Te esperaré en la espuma del mar

interminable. Tú tocarás el aire

con mi cuerpo. Siempre vas a cantar

sabiendo que te espero.

Voy a morir contigo cualquier tarde.

Después de ti no quiero a nadie.

Todo el deseo del mundo claudica

entre tus brazos. No hay más allá de ti,

es el amor que nunca se reparte.

Llegaste a ser mi pasión única.

No somos una ilusión cobarde,

si tú no luchas, no lucharé tampoco.

Aceptaré que el tiempo te arranque

de mi lado y moriré esta tarde.

Jorge Luis Borges

2005-11-04T18:40:00.000+01:00

DESPEDIDA

Entre mi amor y yo han de levantarse

trescientas noches como trescientas paredes

y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá recuerdos.

Oh tardes merecidas por la pena,

noches esperanzadas de mirarte,

campos de mi camino, firmamento

que estoy viendo y perdiendo...

Definitiva como un mármol

entristecerá tu ausencia otras tardes.

Laura Yasam

2005-11-04T18:37:00.000+01:00

BARCO ENCALLADO

Cuando se quiere oxígeno

y hay sólo oscuridad para tragar

¿qué se respira?

cuando se quiebra el cuerpo como un barco encallado

en la tardía luz de una bengala

y el ciclo del fastidio

arroja contra el muro frontal de la locura

la edad de una mujer

cuando la piel expulsa su madera podrida

y el corazón bombea su mensaje de náufrago

qué duelo se anticipa al funeral

qué desencuentro escarba en la sequía

quién anda en esa furia cortando el eslabón

que la sostiene en la cordura

como unida a un desgarro.

Dibujo SusanaWeingast

Jorge Luis Borges

2005-11-04T18:33:00.000+01:00

DIME

Dime por favor donde estás,

en que rincón puedo no verte,

dónde puedo dormir sin recordarte

y dónde recordar sin que me duela.

Dime por favor dónde pueda caminar

sin ver tus huellas,

dónde puedo correr sin recordarte

y dónde descansar con mi tristeza.

Dime por favor cuál es el cielo

que no tiene el calor de tu mirada

y cuál es el sol que tiene luz tan sólo

y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor cuál es el rincón

en el que no dejaste tu presencia.

Dime por favor cual es el hueco de mi almohada

que no tiene escondidos tus recuerdos.

Dime por favor cuál es la noche

en que no vendrás para velar mis sueños...

Que no puedo vivir porque te extraño

y no puedo morir porque te quiero.

Juan Gelman

2005-11-04T18:32:00.000+01:00

ESCRIBO EN EL OLVIDO

Escribo en el olvido

en cada fuego de la noche

cada rostro de ti.

Hay una piedra entonces

donde te acuesto mía,

ninguno la conoce,

he fundado pueblos en tu dulzura,

he sufrido esas cosas,

eres fuera de mí,

me perteneces extranjera.

Escultura: Rosolena Maresca

Cármen Matute

2005-11-04T18:27:00.000+01:00

AUTORRETRATO

Mentira:

el perfume

la voz

el encaje

la mujer de plástico

flor y ángel.

Verdad:

esqueleto y piel

angustia

pensamiento

eterna herida

inacabada.

Pintura Eider Astrain

Mercedes Falcón

2005-11-04T18:02:00.000+01:00

CARTA DE AMOR

Una mujer
con un cántaro por sombrero
te espera en la otra esquina
necesita permiso para brotar el agua
y los jazmines
para pasear su culpa por los parques
y zurcir el deseo deshilachado
entre los trapos y las mamaderas

Esa mujer te nombra
"barrilete/ amor/viento / cabeza /dios / cuchillo
lazo de cólera que me ahoga la vida
destino odiado
red árbol de pena

Hombre
dejame que te deje pronto
no puedo amarte así
sin ojos
sin pezones
con la leche de furia que me inunda
con este vientre que mata a los canarios

Mi cuerpo está habitado
por un grito
tengo fría la ternura
y los brazos sin flores

Voy a bajar al pozo de mis sombras
con un balde de plata
para desagotarlo
voy a vestir mi nueva voz
la túnica de espumalos zapatos
y el abanico azul

Y así saldré al camino
estrenando las huellas
a mi paso miraré las violetas
con una dalia
teñiré mi boca
lluvia fresca
perfumes / miel /zumbido

Recién entonces
donde cruzan las rutas
tal vez nos encontremos.

Odette Alonso

2005-11-04T17:48:00.000+01:00

ANTESALA DEL MIEDO

Supe de la neblina
y salí al mundo.
El miedo era un planeta extraño
verte venir desde la acera opuesta
toda tu luz burlando el mediodía.
Yo que apuré el asfalto
todo el viento del mundo reteniéndome.
De qué sirve el amor
qué extraña esencia nutre su llegada
para que se convierta en una espera
en una melodía.
Calle para mis pasos
y el mar que desemboca a la vuelta de tus ojos
como el deseo de ser mar
encrucijada.
Qué luz viene de ti que me enceguece.
No puedo darte la felicidad sino su anverso.
Voy a decir amor trazo de sombra y no te marches.
El miedo es un planeta absurdo y cierto.

Pintura: Salvador Dali

María R. Nadales

2005-11-04T17:47:00.000+01:00

POEMA DE AMOR PARA OTRA PRIMAVERA

Porque a esta hora tu cuerpo me parece

aquel oscuro túnel sin demora

que inventaron un día

los dedos poderosos del deseo.

Porque he desmantelado el corazón,

ese músculo antiguo de cajones dorados

y ya nada es tan cierto

como saberte altivotras la lluvia de junio,

sonámbulo y hermoso.

Y sin embargo hay noches en que crezco,

de puntillas,al filo de la aurora,

hasta alcanzarte íntegro,

tan detrás de ti mismo,

en tu alada distancia.

Con las primeras luces me retiro.

Llevo calor ajenoque me desviste el hombro.

Bajo Relieve: Coscio

Carilda Oliver Labra

2005-11-04T17:41:00.000+01:00

HOMBRES QUE ME SERVISTEIS DE VERANO

Ése que no dejó de ser mi amante

y al que le debo siempre sepultura,

uno a quien nunca quise lo bastante;

aquél, obra de sueño, conjetura...

Alguien que jugó a nada y tuvo suerte,

otro que no ha venido de la guerra,

éste donde converso con mi muerte

porque me lo disputa hasta la tierra.

¡Salid de la memoria evocadora

con vuestro amor, pues tengo frío ahora!

Sabed todos que os llevo de la mano.

Vuestras sombras estallan como un mito

de vez en cuando aquí. Sois lo bendito,

hombres que me servisteis de verano.

Dibujo: Sara Rodriguez

Mario Benedetti

2005-11-04T17:34:00.000+01:00

ESTADOS DE ÁNIMO

Unas veces me siento

como pobre colina y

otras como montaña

de cumbres repetidas.

Unas veces me siento

como un acantilado y

en otras como un cielo

azul pero lejano.

A veces uno es

manantial entre rocas

y otras veces un árbol

con las últimas hojas.

Pero hoy me siento apenas

como laguna insomne

con un embarcadero

ya sin embarcaciones

una laguna verde

inmóvil y paciente

conforme con sus algas

sus musgos y sus peces,

sereno en mi confianza

confiando en que una tarde

te acerques y te mires,

te mires al mirarme.

Pintura: Lucía Romero Fontao

Almudena Guzman

2005-11-04T17:33:00.000+01:00

USTED SE ME ESCAPA...

Usted se me escapa en los pasillos como
un discóbolo impregnado de aceite.

Pero todo lo que habla es una mano enguantada
por mis medias.
(Desnuda, froto su voz contra las caderas de la sábana
para no dormirme tan triste.)

Pintura: Carla Elena

Octavio Robletto

2005-11-03T23:29:00.000+01:00

MUCHACHA ASISTIENDO A UNA CONFERENCIA

Sabes que te miro
Y que analizo tus movimientos con cuidado.
Estás inquieta, casi arisca
Como si te amenazara un tábano frente al pecho.
Me observas de reojo y de pronto
Haces como si te interesara otra cosa.
Tienes miedo a mis ojos
Y algo te dice que ante mi estás desnuda e indefensa.
Tomas un papel, escribes
O te quietas los anteojos
Y haciendo esto crees que el peligro ha pasado,
A veces pones atención al conferencista
Sólo para despistarme.
Pero no, te persigo y te recorre un pequeño escalofrío,
Para calmarte te acomodas mejor en el asiento
Y te compones la falda estirándola hacia las rodillas.
El conferencista continúa imperturbable
Y tus pensamientos andan sueltos, disfrazados,
Ensayando las danzas más variadas.
Es fácil saber que nada de esto te interesa
Y que tu sexo como la luna a las mareas,
Gobierna sutilmente tus movimientos diminutos.
Bajamar, alta mar,
Todo lo veo en tu frente
Y tus frustraciones y deseos
Suben y bajan a medida que respiras.
No está aquí tu felicidad,
Ni en tu cuarto tampoco,
Ni en tus deseos íntimos.
Yo sé que es lo que quieres
Pero te guardo el secreto con prudencia.

Pintura: Juan Lazcano

Sor Juana Inés de la Cruz

2005-11-03T23:22:00.000+01:00

DETENTE SOMBRA

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para que me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa de mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importaba burlar lazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Lope de Vega

2005-11-03T21:50:00.002+01:00

SONETO

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor suave,

olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño;

esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Francisco de Quevedo

2005-11-03T21:25:00.000+01:00

DEFINIENDO EL AMOR

Es hielo abrasador, es fuego helado,

es herida que duele y no se siente,

es un soñado bien, un mal presente,

es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,

un cobarde con nombre de valiente,

un andar solitario entre la gente,

un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,

que dura hasta el postrero paroxismo,

enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es tu abismo:

mirad cuál amistad tendrá con nada

el que en todo es contrario de sí mismo.

Pintura Hebé Current

Susana March

2005-10-31T01:33:00.000+01:00

SI MI AMOR ES TAN CAUTO...

Si mi amor es tan cauto que, a buscarte, prefiere
aguardar en la sombra tu primera llamada,
si mi tímido anhelo sabe apenas decirte
con torpe lengua el verso que me dicta la sangre.
Si no sé darle nombre a esta hoguera en que vivo,
ni logro desprenderme de mis cansados credos,
y ahuyento entristecida los rápidos corceles
que habrían de llevarme a tu sueño, a tus labios...
Si soy así, tan pobre, con mi cuerpo encendido,
encarcelado al vago fantasma de mi miedo,
el alma hecha jirones, batiendo sobre ella,
los pecados del mundo, tercamente, uno a uno...
Ven tú que desafías leyes, prejuicios, miedos;
tú, que llevas la vida sobre los hombros, ancha,
tú que arrasas montañas, que desnucas el mundo
con tu fuerza de macho sin fronteras ni angustias.
Lo mismo que las otras, yo te estoy esperando.
Sellada está mi boca; sellada mi ternura.
-¡Oh Dios, cómo rebosa este fuego, esta llama!-
Rompe tú todo sello, desgarra, libra, entra.

Foto: Vincent O´Byrne

Luis Cernuda

2005-10-29T03:35:00.000+02:00

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien

cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío.

Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,

por quien el día y la noche son para mí lo que quiera.

Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu

como leños perdidos que el mar anega o levanta

libremente, con la libertad del amor.

La única libertad que me exalta.

La única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:

Si no te conozco, no he vivido;

Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Pintura: Olga Sinclair

Idea Vilarino

2005-10-29T03:19:00.000+02:00

LO QUE SIENTO POR TI

Lo que siento por ti es tan difícil.
No es de rosas abriéndose en el aire,
es de rosas abriéndose en el agua.
Lo que siento por ti.
Esto que rueda
o se quiebra con tantos gestos tuyos
o que con tus palabras despedazas
y que luego incorporas en un gesto
y me invade en las horas amarillas
y me deja una dulce sed doblada.
Lo que siento por ti, tan doloroso
como pobre luz de las estrellas
que llega dolorida y fatigada.
Lo que siento por ti, y que sin embargo
anda tanto que a veces no te llega.

Pablo Neruda

2005-10-29T03:01:00.000+02:00

SABRAS QUE TE AMO Y NO TE AMO

Sabrás que no te amo y que te amo
puesto que de dos modos es la vida,
la palabra es un ala del silencio,
el fuego tiene una mitad de frío.

Yo te amo para comenzar a amarte,
para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca:
por eso no te amo todavía.

Te amo y no te amo como si tuviera
en mis manos las llaves de la dicha
y un incierto destino desdichado.

Mi amor tiene dos vidas para amarte.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo.

Pintura Giovanni Zambeli

Renata Durán

2005-10-29T02:40:00.000+02:00

NO VINISTE DE LEJOS

Viniste de tan hondo

que conozco tu nombre,

conozco tu dolor,

reconozco tu alma.

No viniste de lejos,

ni siquiera has llegado.

Estabas desde siempre,

como un lenguaje escrito

en el fondo de mí,

y te estoy descifrando.

Pintura: Fabiana Duque

Octavio Paz

2005-10-29T02:31:00.000+02:00

OLVIDO

Cierra los ojos y a oscuras piérdete

bajo el follaje rojo de tus párpados.

Húndete en esas espirales

del sonido que zumba y cae

y suena allá, remoto,

hacia el sitio del tímpano,

como una catarata ensordecida.

Hunde tu ser a oscuras,

anégate en tu piel,

y más, en tus entrañas;

que te deslumbre y ciegue

el hueso, lívida centella,

y entre simas y golfos de tiniebla

abra su azul penacho el fuego fatuo.

En esa sombra líquida del sueño

moja tu desnudez;

abandona tu forma, espuma

que no se sabe quién dejó en la orilla;

piérdete en tí, infinita,

en tu infinito ser,

mar que se pierde en otro mar:

olvídate y olvídame.

2005-10-29T02:09:00.000+02:00

DE ACUERDO

De acuerdo,

soy arrebatada, celosa,

voluble

y llena de lujuria.

¿Qué esperaban?

Que tuviera ojos,

glándulas,

cerebro, treinta y tres años

y que actuara

como el ciprés de un cementerio?

Poema: Ana María Rodas

2005-10-29T01:42:00.000+02:00

QUIERO LLEVAR TU SELLO

Quiero llevar tu sello,

estar marcada

como una cosa más entre tus cosas.

Que las gentes murmuren: allá pasa,

allá va feliz, la señalada,

la que lleva en el rostro

esa antigua señal de risa y lágrima,

la cabellera derramada y viva,

toda ella una antorcha y toda llama,

musgo de eternidad sobre sus hombros

resplandeciendo así, como una lámpara.

A mis pies, un rumor de muchedumbre

se irá abriendo en canal, como una calle.

No me importa que digan:

esa mujer que escapa como ráfaga,

que no ve fuera de su sangre, nada,

que ya no escucha fuera de sus voces,

que no despierta sino entre sus brazos,

que camina sonriendo;

esa mujer que va segando el aire,

la boca contra el viento,

le pertenece toda como un libro,

como el reloj, la pipa o el llavero.

Como cualquier objeto imprescindible

que es uno mismo a fuerza de ser nuestro.

Quiero que todos sepan que te quiero:

deja tu mano, amor, sobre mi mano.

Sobre mi corazón, deja tu sello.

Poema: Julia Prilutzky Farni / Foto: Peter Vlcek